Si peu de régions étaient agréables pour le valyrien de Peyredragon, le Conflans avait une place toute particulière dans son cœur. Ici, Maegor était devenu un chevalier, adoubé par Aegon Sire-Dragon, par Aegon le Conquérant, par son père finalement. Les deux hommes n’avaient pas été proches, jamais, le prince grandissant dans le giron de sa mère adorée qui l’avait élevé pour devenir un guerrier, fort et valeureux.

Aegon avait été là pour exprimer son mécontentement quand Visenya avait demandé la main de Rhaena, sa nièce, pour son fils unique. Il avait été là pour imposer son choix, un choix stupide. Ceryse Hightower avait été la candidate parfaite pour calmer le Haut-Septon malgré son âge quand elle épousa le très jeune prince. 13 et 23 ans. Le garçon faisait déjà sa taille mais il restait un enfant malgré ses dires. Hier encore, il pleurait dans les jupes de sa mère pour quelques contrariétés et voilà qu’il devait partageait à présent le lit d’une femme adulte aux traits incipides qu’il se surprit à haïr davantage chaque jour.

Le Conflans était une manière de mettre le plus de distance entre lui et la Hightower qu’il abhorrait du plus profond de son être. Il s’agissait aussi d’une façon de passer du temps en dehors de Port-Réal, véritable nid de vipère où son frère semblait se faire marcher dessus par ses conseillers. Aenys était faible et quand leur père était décédé, Maegor sembla être un rempart entre son frère et les rébellions qui éclatèrent dans le Royaume. Le Prince avait alors monté Balerion puisqu’il n’avait pas reçu d'œuf pour sa naissance, se liant instantanément à la Terreur Noire et les ailes terribles du dragon avaient annoncé la couleur
de la nouvelle Main du Roi. Non. Le Prince de Peyredragon n’était pas Orys Baratheon. Il ne perdrait pas une main bêtement, il ne ruinerait pas le royaume en se laissant capturer comme un imbécile.

En 37, alors qu’il pénétra l’enceinte du château à l’apparence lugubre, monté sur son cheval aussi noir que son dragon, il fut accueillit par lord Lucas Herpivoie et ses filles. L’homme avait perdu sa femme à la naissance de son dernier fils, avait-il appris, et cette dernière avait été remplacé par l’aînée de ses enfants afin d’assiter le seigneur vieillissant. Alys Herpivoie, âgée d’un an de moins que lui, sortait du lot que représentait sa famille. Sa beauté époustouflante était ponctuée d’une chevelure d’un roux profond qu’il n’avait jamais vu jusqu’alors. Maegor s’était alors entiché d’elle, pensant au début qu’il ne lui faudrait pas longtemps pour l’obtenir dans sa couche pour ne jamais la revoir ensuite. Pourtant, dès les premiers mots qu’elle lui adressa, dès qu’elle le regarda droit dans les yeux avec une admiration qu’il n’avait jamais ressenti auparavant, quelque chose de nouveau s'immisça en lui.

Bataille sur bataille, le prince rentrait à Harrenhal pour retrouver sa belle, pour  lui faire savoir qu’il vivait, qu’elle n’avait pas à s’inquiéter. Bataille sur bataille, Maegor se rapprochait d’Alys et bien des rumeurs se répandirent sur eux dans toute la forteresse. Le valyrien s’en moquait, se satisfaisant des rires de la jeune femme et de son affection. Le Prince-Dragon aimait sa lady, ça ne faisait pas de doute, mais sa personne qu’il considérait comme sacrée ne pouvait être abusée. Ici et là, les lord accouraient pour demander sa main mais bien vite, la présence du fils du Conquérant indiqua que la place était prise, que la jeune Herpivoie n’avait besoin que de lui, ou du moins, il aimait le penser ainsi.

Deux années passèrent et il était de notoriété publique que le jeune frère du roi était souvent dans l’ancienne forteresse d’Harren le Noir. Souvent, les riverains voyaient Balerion aller et venir, volant librement au-dessus de leurs terres comme une bonne augure. Maegor était non loin. Il faisait appliquer la Justice du Roi, mieux que le roi lui-même. Généralement, l’homme restait trois jours, bien assez pour s’enivrer du souvenir de celle qu’il aimait dans le silence, se surprenant souvent à la fixer sans rien dire, l’écoutant parler pendant des heures. Parfois, elle l’invitait au septuaire pour prier avec elle et Maegor, gauche et maladroit, s’agenouillait à ses côtés. S’il ne croyait pas aux Sept, le blond acceptait de se plier au jeu. Il savait qu’après cela, Alys se pressait contre lui, qu’elle cherchait sa chaleur et la Main du Roi ne savait lui refuser quoique ce soit.

Au troisième jour de sa septième visite de l’an 39, le jeune homme annonça qu’il devait se rendre dans le Val d’Arryn à nouveau pour s’assurer que tout le monde se rappelait que les Targaryen n’étaient pas des menteurs et qu’ils abattraient le feu et le sang sur les traîtres à nouveau. Maegor avait alors senti une main serrer sa cuisse, une main nerveuse, lors du repas. Et puis Alys avait eu un air contrarié et elle lui avait susurré qu’elle devait lui parler ce soir, à la nuit tombée, au bord de l’Oeildieu, à l’endroit où il l’avait emmené la première fois. La jeune femme avait ensuite disparu pendant toute la soirée et Maegor, contrarié, avait passé son temps à écouter lord Lucas à parler intendance. Derrière ses paupières, le prince pensait à ce qui l’attendrait, à la belle rousse et à ses mains minuscules et pâles comparées aux siennes. Quand il fut l’heure de se séparer pour trouver le repos, Maegor attendit quelque temps avant de se glisser hors de la partie habitée de la forteresse.

La fraîcheur de la nuit s’était levée sans que le valyrien ne s’y attende et ses pas rapides et impatients trouvèrent sa monture équestre sans peine. Monter à cheval n’avait jamais rien eu de passionnant mais Maegor devait avouer qu’il s’agissait là du moyen le plus rapide de retrouver sa douce. Ô, s’il pouvait la faire entièrement sien, le prince l’aurait fait. Il l’aurait épousé sur-le-champ. Mais cela était impossible, il savait que la foi des Sept détestait autant l’inceste que la polygamie. Jamais, jamais aucun septon ne les marierait tant que Ceryse vivait. Foutue Hightower. Vieille peau. L’Oeildieu reflétait la lune et le prince se demanda si Alys trouvait cela joli, si elle rêvassait comme elle le faisait si souvent.

Le saule pleureur fut en vue rapidement et le chevalier sauta de son cheval pour finir le chemin à pied, tenant les rênes fermement. Il n’avait qu’une chose en tête, une cascade rousse qui tombait jusqu’à la taille de sa propriétaire et deux yeux bleus profonds dans lesquels Maegor jurait qu’il pourrait se noyer. Dans le silence nocturne, à peine éclairée par la lumière de la lune, il la vit. Alys Herpivoie était assise, recroquevillée sur elle-même, elle semblait frigorifiée et cela poussa le Prince de Peyredragon à accélérer son pas. Sous ses pieds, une branche craqua et la jeune femme se redressa d’un bon. Who’s there ? I’m armed and very competent, stay away. Menteuse, pensa Maegor amusé. Alys était terrible avec une arme, il savait qu’elle n’était pas capable de faire de mal à une mouche, de toute façon. Elle détournait toujours ses yeux quand une exécution avait lieu ou quand les cuisinières préparaient quelques venaisons.

L’ombre était une alliée de poids, il  observait la jeune femme tremblée de peur et d’inquiétude. Pensait-elle qu’il ne viendrait pas? Pensait-elle qu’un bandit la surprendrait? Un rire lui échappa quand elle l’invita à se montrer et le prince sortit finalement de sa sombre cachette en souriant, amusé.

“So, my lady, are you armed? Show me how good you are with a weapon.”

Un rire s’échappe des lèvres du Targaryen, une lueur amusée brillant dans le fond de ses yeux mauves. Ses deux mains se glissèrent sur les joues de la rousse et une grimace assombrie ses traits valyriens. Elle était glacée et sa gorge nue risquait d’attirer sur elle un fléau. Maegor retira alors sa cape aux fourrures noires, enveloppant sa lady avec soin pour mieux l’attirer près de lui. Ses yeux allaient et venaient sur son visage, sur ses lèvres, gravant chaque détail dans son esprit comme si grand mal le privait d’elle.

“You should have put on something warmer, what if you get sick? How do you think I’ll feel? I need you to be good and safe, Alys.”

Rare étaient les fois où le nom de la lady était prononcé. Maegor se montrait toujours respectueux et prenait  un très grand soin de s’adresser à elle par son titre. Rares étaient ceux qui connaissaient une telle attention de la Main du Roi, même sa Majesté n’y avait pas le droit. Pour son cadet Aenys était seulement Aenys. Alys, elle, était d’un rang bien supérieur, bien meilleur. Elle était sa dame, son unique amour. Cette pensée força le prince à détourner son regard, gêné. Jamais encore il n’avait ressentit quelque chose de similaire pour quiconque.

“You said you wanted to talk. I’m here, I’m listening to you. What is it?”

Jamais Maegor n’avait entendu un son plus beau que le rire de sa lady d’Harrenhal, beauté de feu et d’albâtre dont il n’aurait jamais assez. Elle était tout ce que le prince n’avait jamais eu, tout ce qu’il aurait aimé que Ceryse Hightower soit. Une jeune femme douce et tendre qui savait lui parler tout bas pour calmer ses colère. La première fois qu’il avait eu le plaisir de la rencontrer, le prince de Peyredragon avait été frappé par sa présence, comme si elle illuminait toute la cour d’Harrenhal malgré son état terrible et la grisaille du Trident.

“ Sorry, my lady. I didn’t mean to.”

Seule la lune éclairait la jeune femme mais cela n’empêchait pas le valyrien de connaître le moindre de ses traits sans difficulté. Il avait passé du temps à l’observer quand elle parlait sans s’arrêter, et Alys parlait énormément quand elle était lancée. Maegor en avait appris beaucoup sur elle pendant ses séjours dans la forteresse d’Harren, vestige de la conquête de ses parents.

A cet instant, la chaleur de son visage lui intima que la riveraine était en train de rougir et comme souvent, le prince s’imagina embrasser ces douces joues, complimentant sa peau d’une tendresse qu’il n’avait jamais ressentie auparavant. Ses maîtres d’armes avaient souvent souligné que la bonté ne menait à rien dans ce monde. L’amour menait à la peur et la peur menait à la défaite. Maegor n’était pas un perdant, jamais. Sans même le percevoir, le blond la serra davantage encore contre lui, comme si Alys pouvait s’enfuir d’une seconde à l’autre ou se refroidir plus que de raison.

“I like it. You seem to wear those often, but you’re right. I like them.”

Maegor ne portait pas souvent de couleurs, non mais qu’elle ne le mettait pas en valeur, mais plutôt qu’il s’était toujours refusé d’être comme son frère. Il laissait les velours, les brocards dorés, les fils merveilleux et l’apparat qui ne savait sied un guerrier. Non, Maegor aimait la rigidité du noir, sa sévérité évidente. Il aimait le froid du métal, la rigidité du cuir, la simplicité de la laine. Ses seules extravagances, le Targaryen les portaient sur sur son armure aux allures draconiques, armures qu’il détestait retirer.
Ses doigts pressèrent la taille d’Alys cependant, la rappelant au véritable sujet de cette conversation qui allait au-delà de la couleur de sa superbe toilette.

“You know I don’t pray, my lady. But I’d hope for your health. I… I’d ride Balerion anywhere as long as it concerns you.”

Le violet de son regard se détourna du bleu face à lui. Un homme bon. La jeune Herpivoie devait être la seule personne en Westeros à penser cela. Il n’avait jamais fait preuve de bonté, de miséricorde, jamais. Maegor avait toujours passé la sentence sans questionner le bien fondé de son acte, de sa sévérité, de son excessivité. La justice du roi se devait d’être inflexible et sa Main se devait de la faire respecter aussi parfaitement que possible. Un homme bon.

Un déglutissement échappa au prince, même s’il essayait de ne pas penser à leur proximité et aux quelques centimètres qu’il avait à faire pour l’embrasser. Que faisait-il au juste? Que devait-il faire? Alys habitait toute ses pensées depuis qu’il l’avait vu pour la première fois et tous les Dieux étaient damnés s’il ne pouvait plus la revoir. Le silence retomba entre eux après quelques instants, sa question restant en suspens dans l’air comme si la rousse estimait ce qu’elle devait dire. Avait-elle peur de lui? Maegor ne pu s’empêcher de caresser sa joue. N’importe qui aurait pu penser que le prince s’assurait de la santé de la lady de la maison Herpivoie. La vérité était, pourtant, qu’il voulait toucher sa peau autant qu’il le pouvait.

Et puis elle sembla se lancer, la peur au bord de ses prunelles, il ne fallait pas être bête pour le voir, pour l’entendre. Le Targaryen détourna son regard, écoutant au-delà des paroles de la jeune femme, inquiet d’être surpris ici ensemble. Après tout, la peur était synonyme d’échec et l’échec était une forme de mort. Et puis les paroles d’Alys le figèrent dans une expression indéchiffrable. Please… I love you, my prince, avait-elle dit. Elle l’aimait, son Alys. Elle l’aimait. Maegor trembla légèrement, incapable de prononcer un mot.

Est-ce que la riveraine allait pleurer? La peur envahit alors le Prince de Peyredragon, incapable de savoir ce qu’il devrait faire, ce qu’il devrait dire pour la réconforter. Le pourrait-il seulement, quand tout ceci était sa faute. La suite de ses mots, en revanche, son bien assez pour le sortir de sa stupeur et Maegor s’était saisi des poignets de la jeune femme, secouant sa tête vigoureusement.

“Do not say that, I’d never let you do something so irrational and stupid. I need you alive.”

Devait-il dire pourquoi? Est-ce que la rousse ne pouvait voir ce qu’elle lui faisait? Un grognement s’échappa des lèvres de la Main du Roi et il laissa la ouesterienne s’approcher davantage, le toucher, lui parler tout bas comme si elle pouvait lire chaque centimètre de son âme. Fuck, pensa-t-il instantanément à ses bribes de paroles. Maegor avait très bien entendu et il colla son front un instant à celui d’Alys

“Fuck…”

Toute sa force et tout son courage lui reviennent enfin après un temps, épuisé par sa propre inaction. Le fils du Dragon attrapa alors la mâchoire finement ciselée de la jeune Herpivoie entre ses mains, l’embrassant plus durement qu’il ne l’aurait voulu. La frustration de ces dernières années l’avait fait craqué et ses lèvres ne purent se décrocher de celles de la rousse, la faisant reculer lentement jusqu’au tronc de l’arbre qui les abritait.

“I hate her so much. You can’t even imagine how much I wish for her death every hour of the day and the night. I can’t take it anymore.”

Fiévreux, Maegor sentit sa force lui revenir, une force qu’il n’avait jamais connue auparavant. Naturellement, le prince s’était efforcé de faire son devoir envers son épouse, peu importe son opinion sur la jeune Hightower. Mais la vérité était là, réelle, bien évidente, le prince exécrait sa femme et s’il l’avait pu, voilà bien longtemps qu’il l’aurait écarté de lui, au loin, dans son Bief natal. Ses mains parcoururent le corps délicat d’Alys, suivi par ses lippes. Ses baisers lui semblaient brûlant contre la peau de la rousse, comme s’ils avaient toujours été faits pour être ensemble, rien que tous les deux.

“I fucking love you, Alys. I shall take you as my wife as soon as I come back from the Vale.”

La confession tomba alors enfin, forçant le prince à se reculer autant qu’il le pouvait. Que ferait-il si, dans un élan chaotique, tout basculait? Maegor n’avait aucune confiance en lui-même en ces choses-là, se rappelant sans mal de toutes les fois où Ceryse avait souligné la douleur qu’il lui infligeait. Ou peut-être était-ce que le Targaryen n’avait cure de faire souffrir la femme qui partageait sa couche quand le devoir les rappelaient l’un à l’autres. Et ainsi, alors que leurs corps s’éloignaient, le prince garda la main d’Alys dans la sienne, plus soulagé qu’il ne l’avait jamais été.

“We should go, my lady.”

Si la fraicheur de la nuit laissait s’échapper la buée des lèvres de Maegor, son corps tout entier lui semblait brûler d’un désir ardent qu’il ne savait plus cacher devant cette femme qu’il désirait de plus en plus terriblement. Qu’il aimait, aussi, plus qu’aucune autre avant elle. Le prince avait bien connu quelques prostituées et catins pour combler ses besoins primaires et qu’il ne parvenait pas à assouvir avec son épouse actuelle.

Quand la jeune femme face à lui demanda de répéter à nouveau, le blond se plia à sa demande, collant ses lippes à son oreille, son nez retraçant son lobe délicat en s’enivrant de l’odeur de ses cheveux. Le frisson qu’il ressentait était nouveau, inconnu malgré l’union qu’il avait contracté par alliance politique plus de treize années auparavant.

“I need you alive.”

Les mots pouvaient être répétés encore et encore jusqu’à se fondre totalement dans l’encre noire de la nuit. Il avait besoin de la rousse contre lui, entre ses bras, qu’il embrassait autant que sa volonté lui intimait de le faire. Il n’y avait personne d’autre que le prince voulait de toute façon. Et si cela avait été le cas, Maegor n’aurait eu aucune gêne de s’enticher d’une autre femme, une femme qu’il aurait essayé de convaincre Alys d’aimer.

Pourtant, quand il pensait à une autre, l’esprit de Maegor devenait blanc, incapable de ressentir le moindre désire de trouver quelqu’un qui l’animait autant que la lady d’Harrenhal. Ses lèvres laissent quelques traces ici et là sans que la honte ne le gagne. Il aimait l’apparence d’Alys et plus encore celle qu’elle avait à cet instant. La parfaite Alys Herpivoie, faite et défaite par toute la puissance de ce qu’ils semblaient ressentir tous les deux.

“Don’t say that. Fuck that old piece of shit, he won’t have any other choice.”

La suite de la phrase, le Prince de Peyredragon ne parvint pas à la saisir, à ses yeux, la défaite n’était pas envisageable et sa mort non plus, par extension. Car Maegor en était persuadé, il mourrait sur le champ de bataille, couronné d’honneur et de grandeur que personne ne saurait lui retirer.

Maegor se surprit à rougir de voir Alys soudainement si entreprenante. Elle avait embrassé sa main de nombreuses fois comme si elle l’avait toujours fait, comme s’il s’agissait de quelque chose de naturel et le plus âgé pensa pour lui-même qu’il adorait cela. Les conventions sociales semblaient brouillées, sûrement en raison de l’illégalité de ce qu’ils faisaient. Tant mieux, tant pis. Un peu des deux tant que cela était bon pour eux, tant qu’ils continuaient à aller de l’avant.

Les  chevaux revinrent alors dans le noir jusqu’au château qu’avait construit Harren le Noir et qu’habitait à présent la rousse et sa famille. Le silence entre les deux cavaliers n’était pas lourd, il annonçait seulement l’ardeur et la passion qu’ils contenaient en eux. Au loin, Harrenhal apparut et Maegor guida les chevaux avec soin à l’arrière de la forteresse, là où une brèche s’était formée assez largement pour les faire passer.

Le silence était tombé sur l'entièreté du domaine, semblait-il et Maegor sauta de son cheval pour l’accrocher dans les écuries toutes proches. Sa main entrelaça celle d’Alys, déposant un baiser sur ses doigts à son tour avant de la tirer avec une impatience immense. À cet instant, il remarqua combien son comportement avait été inversé avec la vieille Hightower. Le jour de leurs nuits de noces, le petit prince de Peyredragon y était allé à reculons, mentant ensuite sur le déroulé de cette nuit horrible qu’il avait partagé avec Ceryse Hightower.

Un rire échappa au prince quand il se glissa dans la tour qui accueillait les quartiers des filles de lord Lucas Herpivoie. Il ignora les gardes, gardant l’aînée des filles de la noble maison tout contre lui sous le bras qu’il avait glissé autour d’elle. Et ainsi, Maegor Targaryen se glissa dans la chambre à coucher de la lady d’Harrenhal sans que personne ne l’arrêta.


La nuit avait été tantôt passionnelle, tantôt douce. Jamais Maegor n’avait pris la peine d’embrasser sa partenaire après le moindre de leurs ébats, partant du principe que cela n’avait pas lieu d’être dans la conception d’un héritier. Pourtant, pour Alys, la Main du Roi s’était pris au jeu. Il avait pris soin de se montrer consciencieux avec la jeune femme, puis à mesure que l’heure de la nuit avait avancé, plus la tension seductrice s’installa entre eux. Finalement, quand ils s’allongèrent, épuisés, le prince eut l’impression de découvrir des sensations qu’il n’avait pas connues en treize ans.

Quand il s’éveilla le lendemain à l’heure où le soleil commençait seulement à se lever, lentement, Maegor s’éveilla sans bruit. Il fixa le doux visage de la femme avec qui il avait passé la nuit, se noyant dans la terrible impression qu’il ne la reverrait plus jamais. Ses lèvres se posèrent sur sa chevelure de feu, s’enivrant de son parfum comme si l’odeur l’accompagnerait jusque dans le Val d’Arryn. Avec le soleil, Maegor se leva, ne laissant rien d’autre derrière lui que la tendre jeune femme avec qu’il avait passé la nuit. Contre son cœur, le prince ne garda que le mouchoir qu’Alys lui avait offert, se jurant qu’il reviendrait bien assez vite.

Quand il se pencha une dernière fois sur Alys Herpivoie, étendue sous les draps qu’ils avaient partagé, le Prince de Peyredragon et Main du Roi Aenys Ier lui susurra quelques mots à l’oreille. Ses lèvres déposèrent aussi un bref baiser sur sa tempe et il tourna les talons pour ne pas faiblir davantage encore.

“I love you.”