Lorsque Sansa avait retrouvé Arya aux portes de Winterfell, c’est comme si on lui avait rendu une partie de son cœur.

Elle qui était habituellement si peu friande des démonstrations d’affection publiques enthousiasmées avait complètement craqué, embarquant sa cadette dans l’étreinte la plus effroyablement mièvre dont elle pouvait faire preuve. Bien que quasiment établie à Accalmie auprès de son époux, Arya revenait assez régulièrement à Winterfell pour que Sansa ne soit pas saisie de ce stupide sentiment d’abandon et de peur. Elle n’en avait pas parlé à sa sœur et elle préfèrerait qu’on lui coupe ses magnifiques cheveux et qu’on lui arrache les ongles plutôt que de l’avouer à voix haute mais elle appréhendait le moment où Arya se lassera de cette routine d’allers-retours incessants et décidera du jour au lendemain de jeter son baluchon dans un bateau et de repartir à l’aventure pour plusieurs mois ou plusieurs années. Le retour à la vie avait fait surgir des anxiétés sur des choses auxquelles Sansa ne se préoccupait pas auparavant. Mais trop peu de choses étaient sues sur ce qui s’était passé, l’événement était encore trop récent et la prophétie qui l’accompagnait trop mystérieuse. Et puis qu’est-ce qui prouvait que ceux revenus à la vie n’allaient pas disparaître à nouveau sans qu'on ne puisse en déterminer la cause ? L’ignorance la rendait folle et inquiète de tout et de rien. Soudainement, Sansa voulait profiter de chaque moment avec sa famille.

Durant leur première vie, excepté les sept années de paix, de silence et d’harmonie qu’avaient constitué le long périple d’Arya ponctué de quelques lettres à intervalles de plusieurs mois pour signifier qu’elle était toujours vivante, les deux sœurs avaient rarement été coupées de tout contact. Arya avait été à ses côtés pour la soutenir en tant que reine et même lorsqu’elle vivait à Accalmie et fondait sa propre famille, Sansa avait pu compter sur sa présence et son appui dans les moments les plus difficiles, les moments qui comptaient vraiment ; durant les années 334 à 336, Sansa avait perdu son époux et trois de ses enfants dans une épidémie foudroyante. Elle s’était retrouvée complètement seule avec son dernier héritier : Theon, un enfant à l’époque extrêmement fragile et bien loin d’avoir atteint l’âge adulte. Sansa craignait d’ailleurs qu’il ne parvienne pas jusque là et que le trône du Nord demeure sans descendant direct. Arya avait été d’une grande aide pour surmonter son chagrin et assurer la régence jusqu’à ce que Theon soit en âge de régner et complètement préparé à ce rôle.

Malgré tout, Sansa restait toujours Sansa et Arya restait toujours Arya.

Ainsi, lorsqu’elle quitta la partie du donjon qui constituait ses appartements et croisa sa sœur dans les couloirs complètement décoiffée et visiblement en tenue de combat comme si elle venait d’en découdre avec un régiment de dix mille hommes, elle posa sa main sur sa hanche et darda sur l’apparence décousue d’Arya son célèbre regard sévère et un peu supérieur. Dans l’après-midi, les deux sœurs étaient attendues sur les Terres de l’Orage. Certes, c’était simplement pour passer du temps en famille - encore une nouvelle manie de Sansa - mais à chaque fois que les sœurs Stark devaient faire une apparition publique quelque part et qu’Arya ne soignait pas sa tenue, cela faisait des cheveux blancs précoces à la pauvre Sansa. Déterminée, elle lui bloqua la route et secoua la tête négativement, ne laissant aucune place à une quelconque forme de négociation.

« Oh non. Hors de question. Je ne m’afficherai pas à tes côtés si tu es apprêtée comme un soldat qui s’est roulé dans la boue. »

Et c’était parti. Sansa fit marche arrière pour retourner à sa chambre qu’elle venait de quitter, tirant Arya bon-gré mal-gré jusqu’à la positionner devant sa coiffeuse. Arya était une bestiole farouche qui n’aimait généralement pas qu’on touche à ses cheveux mais son aînée savait pertinemment qu’elle trouvait les arrangements de tresses compliqués qu’elle lui faisait parfois dans les moments d’ennui ou d’attente particulièrement jolis.

« Je vais essayer d’arranger tes cheveux… bon sang, où est-ce que tu es encore allé traîner ? Je sais que le rôle de Lady ne te sied guère mais là tu es cruelle envers moi. »

Oh ça lui, Sansa s’en souvenait. Ce jour où Arya avait pris son courage à deux mains et s’était plantée devant elle avec un air mortellement sérieux pour lui annoncer que, au détriment de tous les autres hommes peuplant Westeros, elle comptait épouser Gendry Baratheon. Sansa avait eu des crampes pendant des heures après le fou rire incontrôlé que cette nouvelle avait provoquée. Pendant longtemps, elle avait eu des à-priori sur le forgeron qui tournait autour de sa sœur avec timidité, semblable à un petit lapin qui ne se doute pas que le loup est au-dessus de lui et s’apprête à le dévorer. Elle avait ri, à tel point qu’elle était devenue toute rouge et Rodrik avait cru qu’elle faisait un arrêt du cœur. Mais avec le temps, elle avait été contrainte d’apprendre à connaître ce beau-frère qu’Arya avait choisi par amour. Puisqu’Arya le voulait, qu’il en soit ainsi ! Mais la reine du Nord l’avait épié de loin, observant la façon dont il regardait sa sœur, avec un amour et une dévotion que toutes les femmes rêvaient de voir dans les yeux de leur conjoint. Il était sincèrement fou amoureux d’Arya, il la traitait avec une douceur et un respect que Sansa n’avait jamais vu auparavant. Après avoir été hilare, elle était devenue honteusement jalouse – non pas d’Arya en particulier mais de son bonheur, de cette histoire d’amour. Mais plus le temps passait, plus Sansa était heureuse pour sa sœur et ses méchants ressentiments s’étaient estompés. Elle avait fini par accepter son propre sort et laisser mourir le prince charmant qui vivait dans son esprit et dont elle rêvait depuis sa plus tendre enfance. Pendant longtemps, elle a attendu qu’il vienne. Mais ce n’est jamais arrivé.

« Gendry c’est différent, il est aveuglé par l’amour. Même si tu t’habillais avec un filet de pêche il trouverait le moyen de dire que tu es la plus belle femme du monde. » Ses yeux se plissaient avec sévérité comme si elle sermonnait l’un de ses enfants. « Et cela ne t’empêche pas de faire bonne impression pour les habitants, pour Lord Oryn et Lady Elenda. Il y a toujours un risque qu’on les croise. »

Arya n’essaye même pas de se battre contre la volonté de sa sœur. Sansa pouvait parfois adopter des attitudes vaines et superficielles et ne pas voir plus loin que l’apparence mais si elle voulait que sa sœur soit présentable, c’était pour des raisons bien plus profondes : le fait de s’occuper d’elle, de prendre le temps de coiffer ses cheveux dans des tresses nordiennes, de lui confectionner des robes mieux adaptées à un dame de son rang, au fond tout cela, ce n’était que des excuses pour passer du temps avec sa petite sœur. Elle s’y prenait maladroitement et se heurtait souvent au problème de leurs intérêts et passions qui divergeaient jusqu’à l’extrême polaire mais toutes ces petites attentions et même parfois ses reproches et ses remarques… c’était sa façon à elle de dire je t’aime.

« Tu as de la boue séchée ici, et ça fait des nœuds. »

Expliqua-t-elle calmement en entendant Arya crier et se plaindre comme son aînée le faisait elle-même parfois lorsqu’elle était contrariée. Mais ses gestes furent plus lents et plus précautionneux afin d’éviter de se faire à nouveau frapper par la tempête Arya. Non pas qu’elle avait peur de sa sœur même si c’était le cas de beaucoup de gens, mais sa voix devenait extrêmement aigue quand elle criait et c’était très désagréable. La question d’Arya, allant directement à l’essentiel, la surprit et la perturba. Elle s’arrêta net dans ses mouvements et croisa le regard de sa sœur dans le miroir face à elles, réfléchissant un instant à sa réponse. Elle voulait être honnête mais elle ne savait pas comment exprimer toutes ses anxiétés, ses peurs, sans paraître complètement ridicule et irrationnelle. Elle joua un instant avec une tresse qu’elle venait de faire à Arya, la faisant tournoyer entre ses doigts, avant de se décider à parler.

« Je veux juste… passer du temps en famille, c’est tout. Tant que cela nous est encore permis. Je t’ai trop négligé dans notre ancienne vie. Toi, Gendry, Jon, les enfants… Tout ce temps que j’ai passé à régner sur le Nord, je veux le consacrer à ma famille. »

Elle ramena ses mains contre elle, frottant nerveusement la peau de son pouce avec ses ongles.

« Tu vas me trouver ridicule… mais j’ai peur, Arya. J’ai peur que ça », et elle fit des gestes de main autour d’elle pour signifier que « ça » c’était Winterfell, c’était leur nouvelle vie, « disparaisse du jour au lendemain aussi miraculeusement que c’est arrivé. »

Sansa eut l’air un peu ennuyée, forcée de se remémorer les heures qu’elle avait passé à lire les ouvrages d’histoire sur sa famille. Ou plutôt des ouvrages qui se rapprochaient plus de la fiction qu'autre chose, selon l’époque. Le mestre Samwell Tarly fut un ami proche de Jon et bienveillant dans sa démarche et tant que c’était lui qui se trouvait derrière la plume qui narrait l’Histoire de Westeros, les récits demeuraient d’un réalisme sobre et respectueux. Puis les années, les siècles s’écoulaient lentement. Tous ceux qui avaient connu la fratrie Stark de leur vivant finissaient par mourir eux aussi. Et leur histoire de gosses en fuite éparpillés dans les Sept Royaumes, soumis à des défaites, des humiliations et des atrocités cherchant à obtenir vengeance pour leur famille décimée n’était plus acceptable. Il fallait que ce soit extraordinaire, que leur figure côtoie celle du divin. Il fallait que Robb Stark se change en loup féroce à la nuit tombée, qu’Arya Stark soit une figure énigmatique dont l’ombre prenait la silhouette d’un loup. Leur vie avait été instrumentalisée pour devenir des légendes, des contes pour les enfants, des leçons de morale. Sansa n’avait guère été épargnée par le phénomène. Elle qui se rêvait en Naerys dans sa jeunesse était devenue une Cersei, une grande dame à la peau d’acier et au mental tordu qui élevait ses enfants comme des soldats et menait son Conseil avec la cruauté du chef de guerre. Il y en avait eu, des poèmes sur la Reine de Glace dont les hommes se disputent pour porter la bannière.

« Nous n’avons rien en commun avec toutes les bêtises qu’on raconte sur nous dans les légendes. Mieux vaut briser leurs espoirs avant qu’ils s’attendent aussi à ce que des crocs de canidé te poussent quand tu es en colère. »

Sans compter que les légendes guerrières ne se préoccupaient pas du plus important, du fait qu’Arya avait aussi été une sœur, une épouse et une mère aimante et farouchement protectrice. Les histoires qui avaient été pondues sur les nièces et neveux de Sansa étaient d’ailleurs tout aussi ahurissantes. Pourtant, il s’agissait du fondement central de l’histoire des deux sœurs : si elles se battaient, c’était pour préserver leur terre et leur famille, au même titre que n’importe quelle louve d’une meute sauvage. Certains artistes s’en étaient rendu compte. Nombreuses étaient les tapisseries et les peintures montrant Sansa ou Arya placée devant leur père, leur époux respectif ou un de leurs frères et ce n’était pas anodin : elles étaient peintes à la façon de la louve qui place sa tête devant la gorge du mâle pour le protéger des attaques des prédateurs. Mais à les voir ainsi, Arya gesticulant sur sa chaise en faisant des grimaces ou des imitations de son aînée et Sansa répondant de même, prenant une voix geignarde supposée imiter Arya en lâchant des phrases comme « oh regardez-moi, je suis Arya Stark, je ne suis pas une Lady parce que j’aime tirer à l’arc et tuer des gens ! », on avait du mal à croire qu’il s’agissait des mêmes Sansa et Arya Stark des livres poussiéreux.

La discussion avait cependant fini par devenir plus sérieuse, lorsque l’ancienne reine avait avoué ses craintes. Habituellement, Arya aurait dû lui tirer les vers du nez plus longtemps mais ses angoisses la tiraillaient depuis le moment où elle avait rouvert les yeux et ses lèvres la brûlaient depuis lors de se confier à quelqu’un de confiance. La première personne de sa famille qui était réapparue était Lyanna mais Sansa ne se sentait pas assez proche d’elle pour lui raconter ses tracas. Au contraire même, elle lui avait témoigné une méfiance qui n’avait pas contribué à la rapprocher de sa tante. Pendant un temps, elle la voyait comme une sorte de danger qui allait lui enlever Jon et le transformer en Targaryen. Plus vulnérable que jamais, elle laissa Arya se libérer de sa séance de coiffure et prendre ses mains dans les siennes. Cependant, les paroles de sa sœur ne la rassurèrent pas du tout. L’inquiétude revint dans son regard et elle serra ses mains plus fort, comme par peur qu’elle s’évapore instantanément.

« Mais le monde au-delà de Winterfell n’a aucune importance, n’est-ce pas ? Tout ce dont tu as besoin se trouve ici. »

Sansa n’avait jamais compris le besoin d’Arya de voyager loin de sa maison pendant des mois ou des années durant, à découvrir un monde inconnu qui n’avait rien à voir avec eux. Elle l’avait toujours toléré comme une bizarrerie qui lui permettait d’accaparer ses neveux et nièce pour les gâter en l'absence de leur mère. Mais aujourd’hui, l’idée qu’Arya la quitte de nouveau lui semblait inacceptable. Dans son désir égoïste de garder sa famille auprès d’elle pour se rassurer, jamais elle n’avait pensé que sa sœur prévoyait de partir de nouveau. Pas déjà, alors qu’ils venaient à peine de se retrouver !

« Non, s’il te plaît. Ne dis pas de sottises. » Elle prit le visage de sa cadette entre ses mains, l’implorant, persuadée qu’elle s’éloignait par sa faute. « J’arrêterai d’être sur ton dos constamment, de te forcer à passer la journée avec moi, de me plaindre de tes coiffures et tes vêtements. Je te le promets, je vais soigner toutes mes angoisses. » C’était bien la première fois qu’elle reconnaissait ouvertement qu’elle avait un problème, que son attitude n’était pas normale. Mais si rien au monde n’avait jamais pu empêcher Arya de partir, le pouvait-elle vraiment ? « Mais ne m’abandonne pas, je t’en prie. »