"For true nature will be revealed..." Ft. Elia Martell

Après autant de siècles écoulés, une malédiction pouvait-elle disparaître ?
Rhaegar songeait que peu importait les siècles qui s'écouleraient encore, le fantôme d'Harren le Noir continuerait de garder son emprise sur ses terres, celles-là même où son lointain ancêtre l'avait tué des flammes de son dragon.
Depuis que son chemin l'avait mené de nouveau près de ces ruines maudites, il s'était interrogé, le prince déchu, il avait songé à la façon dont sa vie n'avait plus jamais été la même après ce tournoi à Harrenhal. Son âme y était tourmenté, encore aujourd'hui, comme si elle pouvait ressentir les effluves des traumatismes qui avaient un jour occupé ces murs au cours du temps...
Et tandis qu'il ressentait cette peine, cette souffrance qui se transformait en une main meurtrière autour de son cœur, il s'interrogeait et se demandait, la malédiction d'Harrenhal l'avait-il frappé, ce jour-là ?

Il pouvait encore revoir cette journée clairement dans son esprit, il pouvait entendre les rires, les acclamations et le brouhaha des centaines de discussions des arènes ; le martèlement des sabots de son cheval, de ceux de ses adversaires, sur la terre, l'entrechoque des lames...
Mais ce n'était pas les combats qui lui revenaient le mieux à l'esprit, c'était ce moment fatidique, ce moment qui avait finalement scellé le destin entier d'un royaume, d'une dynastie, de sa famille... Celui où il avait couronné Lyanna Stark comme sa reine d'amour et de beauté, alors qu'Elia, son épouse, la mère de ses enfants, se trouvait là, si près...
Rhaegar avait beau retourné ce souvenir dans son esprit, il avait beau ne jamais être capable de penser à autre chose qu'à la guerre, ses crimes et tout le sang versé à cause de lui, il ne parvenait pas à comprendre ce qui lui était arrivé, ce qu'il l'avait pris...
L'espoir d'un royaume entier, c'était ce qu'il était. Il n'avait jamais ignoré la folie de son père, mais qu'y pouvait-il ? Aerys Targaryen n'était pas seulement son père, il était son roi. Malgré les suspicions et les accusations de ce dernier, jamais Rhaegar n'aurait pu le renverser, cela aurait été à l'encontre de son honneur.
Il avait patienté, il avait tâché de faire au mieux pour limiter les folies de son père -et il savait qu'il avait échoué, il le savait oui- alors pourquoi ? Pourquoi avoir agi ainsi, pourquoi ne pas avoir su que cette folie lui coûterait tout, non seulement à lui mais aussi à une dynastie qui avait réussi à s'établir pendant plus de deux siècles... ? À Elia....
Que pouvait-il dire pour justifier ce qui ne pouvait l'être, pour justifier l'inexcusable ?

La vérité était que Rhaegar lui-même n'avait pas de réponse à apporter à une telle question. Il avait agi avec folie, sans penser, sans en être seulement capable.
Il n'avait pas souhaité le mal qui en avait découlé, il n'avait pas souhaité blesser Elia mais il n'avait pas pensé. Il avait été aveuglé par l'amour, en tout cas c'était la seule explication qu'il pouvait donner, une bien maigre explication...
Était-ce là le dessein cruel des Dieux pour lui ? Il n'y croyait pas. Était-ce alors le fantôme d'un fou revanchard qui l'avait frappé, à cet endroit précis où il se trouvait à présent ?
Il serait certainement tentant de le croire, tentant de se raccrocher à cette excuse farfelue comme à une autre, pour alléger un peu la culpabilité, la tristesse et la honte... Mais même au fond du puit de sa culpabilité et de tout ce qui la suivait, Rhaegar n'était pas cet homme-là ; celui à se chercher des excuses.
Il n'y en avait pas, voilà tout.
Rien qui n'excuserait d'avoir détruit l'héritage valyrien, l'héritage des Targaryens, sa Maison, sa famille ; la guerre et les vies fauchées ; encore moins ce qu'il avait laissé faire à Elia et leurs enfants.
Évidemment qu'il était coupable de cela aussi.
La guerre avait éclaté à cause de lui. Elia avait été retenue prisonnière par son père à cause de lui. Et lui, qu'avait-il fait quand il était revenu à Port-Réal, enfin, quand il avait pris le commandement des armées pour affronter Robert ?
Rien. Il avait pris ses armées et s'en était allé, sans se soucier d'Elia. Était-ce la réminiscence de l'égo Targaryen qui avait parlé alors, quand il n'avait pas songé, pas même pendant un instant, qu'il ne reviendrait pas ?
Après tout, malgré son âme sensible, Rhaegar restait un Targaryen, certainement, certains de leurs défauts coulaient dans ses veines et faisaient partie intégrante de lui...
Il l'avait laissé à la capitale, avec leurs enfants, quand il aurait pu l'envoyer à Peyredragon... Il ne lui avait même pas accordé une visite ou un mot après avoir fui avec une autre, alors qu'il en avait épousé une autre -bien qu'elle ne l'ait pas su...
Rhaegar Targaryen, l'espoir déchu des Sept Couronnes, avait couru à sa mort et avait laissé Elia faire face à la sienne et l'imaginer, encore, lui fit fermer les yeux.

Quand il y pensait, il sentait un goût de bile remonter sa trachée, ses phalanges devenaient blanches tant il les serrait et il lui prenait l'envie de chevaucher jusqu'à Castral Roc pour y trouver Tywin Lannister et l'y tuer de ses mains.
Le tuer ne réparerait rien, et au fond, Rhaegar était conscient qu'il était loin d'être le seul coupable, qu'il l'était lui-même mais il y avait des soif de rage contre lesquels on ne pouvait rien en tant qu'homme.
Elia... Son souvenir le hantait depuis qu'il avait ouvert les yeux dans ce Westeros qu'il ne connaissait pas, ou si peu. Elle l'avait hanté quand il avait retrouvé Lyanna, à chaque moment volé avec elle dans le Nord, puis, quand la Stark l'avait quitté ; elle le hantait encore à chaque moment passé à Blackcrown avec Viserys et sa famille... Elle était un fantôme bien plus tenace encore qu'Harren le Noir et sa possession sur Harrenhal...
Son souvenir était devenu plus cruel encore depuis la mort de l'épouse de Viserys. Comme il faisait face à la colère de son frère, à ses envies vengeresses et sa soif de sang, de justice, Rhaegar n'avait pas pu s'empêcher de songer  à Elia... Qui s'était battu pour elle, pour la protéger ou la venger ?
Personne. Il avait été celui à devoir le faire, mais il n'avait été nul part, puis mort. Il avait été un piètre époux... Un lâche, un infidèle et un déserteur...

Ainsi, c'était la consternation qui l'avait bercé lorsqu'il avait reçu cette lettre, écrite de la main de sa première épouse, la mère de ses enfants.
Il avait lu les lignes délicates avec incrédulité et émotion, et pendant des heures, il avait observé l'horizon de sa fenêtre, mouillant le frêle parchemin de ses larmes qui n'avaient eu de cesse de couler.
Aucun pardon ne lui était dû, il ne méritait rien. Il ne méritait même pas de respirer à nouveau et s'il ne s'était pas donné la mort lui-même, c'était seulement pour rester auprès de Viserys, qui semblait lui accorder une place dans sa vie, malgré tout. Et à présent, son frère avait besoin de lui plus que jamais avec ce qu'il projetait.
Rhaegar avait d'ailleurs retardé leur voyage à Volantis pour pouvoir aller à la rencontre d'Elia, à Harrenhal. Cette demande l'avait laissé coi, mais il songeait que ce n'était que justice, de le rencontrer dans le lieu où il l'avait humilié pour la toute première fois.
Malgré la colère et l'impatience de son frère à se venger, il avait réussi à partir seul, il avait chevauché à vive allure pendant deux longues semaines pour arriver dans les Conflans et rejoindre Harrenhal, avec rien d'autre que ses pensées à ressasser.

Passés les ruines, il avait laissé le page prendre note de sa présence et l'annoncer à Elia, à qui il avait fait envoyer une lettre avant son départ.
Les pas de Rhaegar l'avaient mené dans cette court désertique, où les débris et les herbes sauvages emplissaient l'espace, mais ne semblaient pas pouvoir égaler la majesté de l'arbre cœur qui se trouvait en son sein.
Sous les branches de cet arbre, Rhaegar se tint immobile un instant, les bras croisés dans son dos, son esprit en conflit, agité par l'atmosphère ambiante de ce lieu, par cette rencontre...
Il laisse ses doigts tracer les lignes gravées dans l'écorce de l'arbre des siècles plus tôt par Daemon Targaryen, dont du sang a séché sous les traits.
Rhaegar les effleure à peine qu'il retire ses doigts, la sensation d'une peine immense le frappant et il remet ses mains derrière son dos, attend dans le silence pesant et morbide de cette cour. Jusqu'à ce qu'il entende quelques pas derrière lui, qu'il ressente une présence. Sa présence.
Elia dégageait une telle grâce dans son aura, il avait toujours été capable de sentir sa présence. Et il fut une époque où il pensait sincèrement que c'était là l'amour, que c'était là cette force qui possédait le cœur d'un homme. Avait-il eût tort ?
Même après tout ce temps, toutes ces tragédies et le déshonneur qu'il avait jeté sur son épouse, Rhaegar était incapable de répondre à cette question-là également...

Il ne servirait à rien d'y répondre quoi qu'il en soit, et à la place, le prince déchu se tourne lentement, faisant face à la femme qu'il avait un jour épousé pour la bafouer des années plus tard d'une façon des plus cruelles possibles...

« Elia... »

Son nom échappe à ses lèvres sèches subitement dans un souffle, comme s'il n'osait pas prononcer son nom, comme s'il n'en avait pas le droit, comme s'il le salirait plus encore qu'il ne l'avait déjà fait... Et sans doute est-ce vrai, sans doute n'en a-t-il pas le droit...

Cette rencontre, maintes fois le prince déchu l'avait imaginé. Il avait retourné tant de possibilités dans sa tête, tenté de songer et d'imaginer ce qu'il pourrait dire ou faire une fois qu'il ferait face à Elia.
Oh, toutes ces possibilités semblaient stupides, mal venues, terriblement insultantes et humiliantes, pas une seule n'avait trouvé grâce dans son esprit, pas une seule ne trouvait grâce à présent qu'il lui faisait face.
Sa gorge douloureuse ne laisse s'échapper que son prénom et Rhaegar reste parfaitement immobile près de l'arbre cœur. Qu'y avait-il à dire ? Aucun de ses mots ou de ses actes ne sauraient changer le passé, effacer la peine qu'il lui avait causé ou les horreurs qu'on lui avait infligé.
La guerre qui avait découlé de son irresponsabilité et de son égoïsme était un fardeau en soit à porter, un que le Targaryen parvenait difficilement à se pardonner, pas plus que la chute de sa Maison...
Mais le sort d'Elia et de leurs enfants... Le mot culpabilité ne saurait même pas décrire une once de ce que Rhaegar ressentait par rapport aux meurtres de sa famille. Il était hanté, dès qu'il fermait les yeux ou lorsqu'il posait ces derniers sur le visage de son jeune neveu, il était incapable de s'empêcher d'y songer, songer à sa fille qui avait dû l'appeler, sa douce Rhaenys... Et Aegon ? Avait-il pleuré ? Avait-il seulement compris le mal qu'on lui avait voulu à ce moment-là, lui qui était si jeune ?
Et Elia ? C'était peut-être bien le sort qu'on avait réservé à cette épouse qu'il avait bafoué qui l'horrifiait le plus, qui le couvrait de honte et de souffrance au plus extrême...
Elle n'avait rien fait pour mériter pareilles horreurs, pourquoi avait-il fallu que les innocentes payent pour ses crimes à lui ?

Le silence accueille ces retrouvailles, un silence de plomb, douloureux. Tout aussi douloureux que l'expression que lui renvoie les yeux bruns de son épouse.
Fut un temps où il pouvait voir de la tendresse et une affection sincère dans ces orbes brunes à présent dures, et il avait pensé à cette époque, que c'était sans doute ça l'amour dont les ménestrelles chantaient sans fin les louanges. Il ne pouvait pas prétendre n'avoir jamais aimé Elia. Leur mariage avait été arrangé, il était vrai, mais la douceur et la gentillesse de la Martell ne l'avaient jamais laissé indifférent.
Pendant longtemps, il s'était laissé envoûté par ce charme dornien qu'elle dégageait, cette gentillesse et cette étincelle à son égard qui brillait toujours dans ses yeux. Mais son cœur était un traître, qui lui avait laissé croire un mensonge pendant longtemps...
Il aurait pu aimer Elia pendant des années, jusqu'à ce que l'Étranger ne les sépare, il l'aurait fait... S'il n'avait pas découvert ce qu'aimer à la folie voulait vraiment dire, si son chemin n'avait pas croisé celui de Lyanna Stark et que ses orbes indigo ne s'étaient pas plongées dans d'autres prunelles brunes, celles plus austères qui caractérisaient les femmes du Nord.
Il avait fui, il avait abandonné sa femme et ses enfants, qu'avait-il pensait alors qu'il se passerait ?
C'était sans doute là le problème : Rhaegar n'avait pas pensé, il en avait été absolument incapable. Cela avait été de l'amour fou, une véritable folie qui lui était tombé dessus, plus grande encore que celle qui ravageait l'esprit de son père...
Puis, la grossesse de Lyanna avait changé la donne à ses yeux, cet enfant qui s'apprêtait à naître et qui serait le mélange parfait du Feu et de la Glace... La prophétie s'était imposé dans son esprit, et il avait su, quelque chose en lui avait su que Lyanna portait en elle le Prince qui fut Promis. Il en avait été persuadé au point d'aller plus loin encore dans sa folie et de répudier Elia pour épouser la Nordienne.
Là encore, il avait été incapable de voir plus loin que l'instant présent et le poids de la prophétie sur ses épaules, incapable de voir la portée de ses actions... Que se serait-il passé alors si Elia avait survécu, si Robert n'avait pas gagné la guerre ?
Jamais il n'aurait pu avoir le cœur de répudier totalement Elia, de laisser les enfants qu'elle lui avait donné devenir des bâtards. Alors quoi ? Il aurait eût deux épouses ? Cela semblait totalement fou...
Et aujourd'hui, quelle importance ? Il n'était plus héritier de rien, le royaume semblait sombrer dans le chaos quoi qu'il arrive, repousser les Targaryens avec force et quand à ses mariages... Ses enfants étaient morts, Lyanna l'avait quitté, trop dévorée par le poids de la culpabilité et Elia... Oh, Elia, il savait bien qu'elle ne pourrait jamais lui pardonner, il ne méritait en outre aucun pardon.

Elle le détaille de son regard devenu si dur, et il songe de nouveau à l'aspect de ses yeux autrefois, ce qu'il donnerait pour pouvoir y avoir droit de nouveau... Ce qu'il donnerait pour ne pas avoir détruit cette gentillesse, cette bonté qui brillait autrefois dans le brun de ses yeux...
Ce qu'il donnerait pour tout changer... Oh l'amour qu'il ressent encore pour Lyanna, il lui inspire les plus belles symphonies mais ces dernières sont teintées de violence à présent, elles sont devenues aussi sombres et dures que le plus glacial des vents d'hiver dans le Nord...
Les mélodies qu'il avait imaginé pour Elia, elles, elles collaient à une brise d'un vent d'été, agréable et chaud... Pourtant, la violence s'y mêlait aussi maintenant, il avait tout détruit... Sa folie avait tout détruit, bien plus encore que celle du Roi Fou...
Mais aussi belles soient les symphonies qui faisaient vibrer son cœur quand il songeait à Lyanna, cet amour était maudit, néfaste... Il l'aimait encore et si elle lui revenait, sans nul doute qu'il retrouverait la chaleur de ses bras et pourtant, si tout était à refaire, maintenant qu'il connaissait le prix, Rhaegar ne savait plus dire s'il commettrait de nouveau l'irréparable ?
Pas de la même façon, il allait sans dire, mais serait-il prêt à nouveau à déverser pareille souffrance sur tant d'innocents, pour aimer Lyanna Stark ? Pour voir le Prince qui fut Promis naître ?

Encore une fois, ce qu'il souhaite, ce qu'il ferait, n'a aucune importance car rien ne peut être défait, c'est là la fatale cruauté du monde et du temps. C'est peut-être cette pensée-là qui rend le regard d'Elia si douloureux à supporter et pourtant, Rhaegar l'affronte.
Il devrait baisser les yeux, et s'il soutient son regard, ce n'est nullement pour paraître fier ou orgueilleux, simplement, il a l'impression que détourner le regard serait un affront et une insulte encore plus grande pour cette femme qu'il a un jour épousé, à qui il a promis respect et fidélité, pour l'abandonner à un sort trop funeste, trop injuste...
La cruauté dont elle fait preuve est nouvelle pour lui, mais si légitime. Il en garde le silence tandis qu'il l'observe en retour, s'installer sous l'arbre cœur, sans jamais cesser de le poignarder de ses iris brunes.

« Je... »

Que pouvait-il bien dire ? Qu'il était désolé ? Qu'il s'excusait ? Ça n'avait toujours aucune importance. Ce n'était que des mots, des mots qui ne changeraient rien à la peine de sa première épouse, à sa douleur. Pire encore, n'était-ce pas plus une façon de s'expier lui que de lui offrir quoi que ce soit ?
Rhaegar baisse finalement le regard, pour un bref instant, incapable de savoir quoi dire ou quoi faire. Il reste planté là, comme un idiot, conscient qu'il n'a plus le droit d'aller trouver la proximité d'Elia, qu'il n'a pas le droit d'attendre d'elle qu'elle rende les choses faciles.

Alors, quand il relève la tête, il fait face à son regard et son courroux de nouveau, aussi dignement qu'il puisse en être capable, s'il en est seulement capable, s'il lui reste un peu de dignité.


« Je t'écoute. »

C'était là tout ce qu'il pouvait faire, finalement. L'écouter, lui accorder le droit de le haïr à haute voix, de lui reprocher tout ce qui devait lui être reprocher. Si elle s'avançait et qu'elle s'emparait de son épée pour la lui planter dans le cœur, Rhaegar ne se défendrait même pas. Il ne méritait pas mieux que de mourir. Il ne méritait pas mieux que de souffrir.

Ce que Rhaegar avait cru, ou ce qu'il n'avait pas cru, n'avait pas su voir, ça n'avait aucune importance. Cela ne changerait rien à la souffrance qu'il avait causé par son irresponsabilité et son égoïsme.
Se retrouver face à Elia à cet instant était un supplice autant qu'un soulagement. Elle n'avait en rien mérité son sort, pas plus que leurs enfants et si les Fidèles de Trios l'avaient ramené, il en était évidemment soulagé, heureux.
Mais la mélodie de ce soulagement se teintait évidemment de la gravité propre à la culpabilité, quand il songeait à leurs enfants, quand il songeait à la mort de sa première épouse dont elle devait subir le souvenir...

La brutalité et la violence de ses paroles, il ne pouvait que l'accepter, la subir. C'était là sa punition, c'était là la seule chose qu'il pouvait faire, et Rhaegar s'y soumettait, malgré la douleur de voir l'âme pure, la gentillesse d'Elia être souillée par ses actions. Une autre chose qu'il avait détruite vraisemblablement...
Cependant, si le prince déchu acceptait volontiers les coups qu'il percevait comme sa punition, l'accusation d'Elia lui fit mal, et lui parut outrageusement injuste.
Ce fut la seule fois où il redressa la tête vers sa première épouse, la seule fois où l'étincelle de reproche vint jouer dans ses prunelles indigo. Il pouvait accepter tous les reproches et les encaisser mais celui-ci, il le refusait.

« Tu connais très bien la réponse à cette question, Elia. »

Sa voix se brise, à l'image d'une failure dans une musique, une seule note, si brève, si imparfaite mais qui pouvait obséder un esprit avec tant de ferveur. Peut-être n'en avait-il pas le droit après toute la souffrance qu'il avait causé, mais il se sentait blessé d'une telle accusation. Le pensait-elle vraiment ?
Il aurait voulu croire que non, mais il ne connaissait plus la femme qui lui faisait face, elle n'était plus l'épouse dévouée et pleine d'affection, de gentillesse pour lui, elle était cette femme bafouée, cette épouse humiliée et cette mère détruite qu'il avait créé... Rhaegar ne pouvait plus prétendre savoir ce qui hantait son esprit.

Ou peut-être le savait-il mieux qu'il ne le pensait... Il baisse de nouveau les yeux quand elle parle de leurs enfants encore, quand elle parle de leur sort. Il pouvait sans mal imaginer avec horreur la voix de sa fille l'appelant, les pleurs d'Aegon et la violence, la brutalité qui avait été jouée durant les derniers instants de leur vie...
Il ne se le pardonnerait jamais. Non, jamais. Rhaegar n'a pas besoin d'entendre Elia continuer, il sait pourquoi elle s'arrête finalement, il sait déjà, il sait évidemment et il n'a pas besoin qu'elle continue...
Le prince déchu sent un nœud douloureux se créer dans sa gorge, se poursuivre dans ses entrailles, et le sentiment s'amplifie lorsque le regard hanté d'Elia se pose sur lui. Oh, hanté n'était même pas un mot aussi fort, Rhaegar n'était même pas certain qu'un mot convienne...
Il ne s'en détourne pas cependant, il ne peut pas lui faire l'affront de ne même pas pouvoir soutenir son regard.
Cependant, ses interrogations le laissent sans voix. Rhaegar observe l'épouse qu'il a un jour tant adoré, à qui il avait prêté serment de la protéger et qu'il avait pensé tenir contre vents et marées...
Un instant, il fronce un peu les sourcils en l'observant en retour, le silence étendant sa mélodie pesante sur eux.

« Justice ? Qu'est-ce que tu as en tête, Elia ? »

S'il voulait rendre justice... Y'avait-il seulement une justice pour ce qui avait été fait à Aegon et Rhaenys ? À Elia également ? Des innocents, que Tywin Lannister, son petit pantin, et son propre père avaient condamné, massacré...
Qui devait payer au juste, alors qu'il y avait tant de coupables, à commencer par lui...