❝Of hopes and forgiveness ❞ — ft. Ceryse Hightower

Il existait, chez la Hightower, un immense paradoxe. Très attachée à sa famille, elle s'évertuait tout de même à repousser tout lien avec eux, elle s'éloignait des Hightower autant que de sa mère. Malgré cela, lui aurait-on posé la question, elle aurait répondu qu'elle aimait sa mère, son frère et sa sœur. Elle avait perdu deux frères, il ne lui en restait plus qu'un désormais et pourtant, elle gardait ses distances. Car il fut un temps où les Conflans s'étaient alliés au Bief, où elle avait apporté son aide à son frère Donnel mais son intolérance les menaient vers des eaux trop dangereuses, un chemin qu'elle n'avait pas voulu emprunter et elle avait demandé à son époux, le Lord Hoster Frey, de retirer ses armées. Aujourd'hui, Donnel était mort. N'était-ce pas l'œuvre des Sept qui l'avaient puni pour son arrogance ?
Pourtant, quand Ceryse songeait à son frère, ce n'était pas de la colère qui régnait dans son cœur, pas envers lui tout du moins, mais une profonde tristesse. Elle n'avait pas pu faire ses adieux à Donnel, pas plus qu'à Axell. Car elle vivait loin du Bief, loin des terres qui l'avaient vu naitre et qu'elle avait si longtemps considéré comme son foyer. Désormais, les Conflans et les Jumeaux étaient son foyer, c'était ici qu'elle avait construit sa propre famille, auprès de son mari et de leurs trois enfants. Elle avait appris à connaitre ses vassaux et Hoster valorisait son opinion plus que toute autre. Elle s'y plaisait, elle y était chez elle. Parfois, le Bief lui manquait mais lorsqu'elle y songeait, elle se rappelait que sa mère l'en avait chassé lorsqu'elle l'avait marié. Car enfant, elle osait penser que si elle ne voyait pas un lieu du haut de la Grand-Tour, il était alors trop loin de sa maison, trop loin de sa famille et lorsqu'elle avait supplié qu'on ne la marie pas à un riverain, un homme du nord des Conflans, personne et surtout pas sa mère, n'avait écouté ses suppliques. Elle avait grandi et son cœur s'était alors endurci.
Il y avait eu même un temps où elle avait cru, malgré leur écart d'âge, qu'elle pourrait aimer sincèrement Hoster car elle n'oubliait pas qu'il l'avait un jour couronné sa reine d'amour et de beauté, alors qu'elle n'avait que treize ans. Elle avait vu en lui un chevalier brave et courageux, un futur amant, avait-elle cru jusqu'à ce qu'elle le découvre au lit avec une autre. Ils n'étaient que fiancés, il lui avait expliqué et elle avait compris qu'il devait y avoir des femmes avant elle, qu'il n'y en aurait plus aucune après et qu'elle sache, il s'était tenu à sa parole, il lui était resté fidèle depuis leur mariage. Malgré tout, ce jour-là, l'illusion de la jeune Hightower s'était brisé et rien n'avait pu la réparer. Chaque jour, un peu plus d'illusions et de rêves s'étaient brisés et malgré ses nombreuses supplications, elle avait été envoyée dans les Conflans pour épouser Hoster de la Maison Frey. Jamais elle n'avait pardonné à sa mère de l'avoir envoyé si loin, de l'avoir privé de sa fratrie quand elle s'évertuait à garder près d'elle son jeune Trystan et la benjamine Alys. Parfois, elle les jalousait car pour la majorité de son enfance, Ceryse fut élevée par la maitresse de son père, Lady Talanah Chambers et peu par sa mère. Peut-être était-ce pour cela que la mère et la fille s'entendaient si peu alors qu'elles se ressemblaient tant. Trystan et Alys étaient encore jeunes, ils avaient peu de souvenir de cette mère de substitution qu'ils avaient eu mais pas elle, elle avait aimé Talanah comme une mère et elle le faisait encore, au point d'offrir son nom à sa deuxième fille, Lanah.

Lorsque son jeune frère Trystan, désormais suzerain du Bief depuis la mort de Donnel, avait ployé le genou face à Visenya, Ceryse avait l'intime conviction qu'un jour, une tragédie arriverait. Elle l'avait prévenu, qu'un jour, les dragonniers viendraient réclamer ce qui ne leur appartenait pas. Elle n'avait pas eu tort, les faits lui donnaient raison désormais qu'elle abritait entre les murs de sa demeure ces dragonniers contre lesquels elle avait mis son petit frère en garde quelques lunes auparavant, presque une année. Les jours et les nuits étaient longues depuis qu’elle ne trouvait plus le sommeil. Trop fière et trop solide pour s’écrouler, elle s’y refusait mais parfois, il lui arrivait de désirer une épaule sur laquelle se reposer, sur laquelle pleurer et souhaiter que tout redevienne comme avant. Derrière son air hautain et fière, elle avait peur pour elle-même, pour ses enfants et pour les Conflans qui étaient devenus son foyer. Parfois, elle réalisait le poids que sa mère avait du porter durant si longtemps sur ses épaules alors qu’elle avait le sentiment d’être la seule personne sensée, de porter sur ses seules épaules le poids d’une région toute entière. Hoster Frey était peut-être le suzerain mais peu ignoraient que Ceryse était celle qui prenait réellement toutes les décisions et que c’était à elle qu’il fallait s’adresser pour obtenir quelques faveurs. Un mot de sa part aurait suffit à faire céder Hoster, à accorder aux dragonniers ce château qu’ils convoitent. Elle avait pourtant bien écrit dans sa lettre qu’il fallait se rendre, comme le lui avait demandé le prince Daeron mais elle avait écrit Please, I beg you to hear reason, my dear, and surrender Harrenhal to them. Seulement pour quiconque connaissait la jeune femme depuis quelques années savait qu’elle ne suppliait jamais. Elle ne suppliait ni pour quoi que ce soit. Elle avait appris il y a bien longtemps que les supplications n’avaient aucune valeur lorsqu’elle avait supplié sa mère, supplié ses frères, supplié Talanah, supplié les dieux qu’on ne l’envoie pas loin de chez elle, loin de sa fratrie sur laquelle elle veillait. Personne n’avait entendu, personne n’avait écouté. Les supplications ne valaient rien alors à quoi bon mettre sa fierté de côté pour quelques humiliations vaines ? Son époux le savait, il savait combien le cœur de son épouse pouvait se montrer dur et froid pour se protéger du reste du monde. Alors Hoster avait du savoir que les mots de cette lettre n’était pas véritablement les siens et qu’ils n’avaient aucune valeur.
Malgré tout, il n’était pas aisé de trouver le sommeil quand elle était entourée de si peu d’alliés et qu’elle ne se sentait plus en sécurité dans sa propre maison. Elle avait peur pour elle-même, pour ses enfants et pour les Conflans. Les responsabilités pesaient lourd sur ses épaules. Elle ne pouvait pas abandonner les vassaux de la Maison Frey, ceux qui détenaient leurs terres depuis des générations, qui les détenaient par les lois des hommes et des dieux. Mais dès lorsqu’Harrenhal tomberait… Alors dès ce moment, ils seraient tous en danger. Qui empêcherait un paysan de revendiquer la propriété d’un château s’il le déclarait sien, s’il n’y avait plus de règles pour régir ce monde, si elle pouvait être brisées par quelques paroles, quelques ambitions trop grandes et démesurées ? Il n’existait aucune légitimité dans la demande de ces hommes et femmes qui l’oppressaient depuis leur arrivée. Ou alors, pourrait-elle devenir reine des Sept Couronnes si demain, elle décidait qu’il en serait ainsi ? Non. Non, elle ne le pouvait pas car elle n’avait ni dragon ni le sang de l’Ancienne Valyria en elle. Ils pensaient que le monde leur appartenait, que les règles et les lois n’étaient pas édictés pour eux, ils défiaient les dieux encore et encore et pourtant, par deux fois, ils avaient péri, lorsque le Fléau s’était abattu sur eux et lorsque les Targaryen s’étaient éteint. Oh, il y avait tant de colère en elle. This is not your world! avait-elle envie de hurler à la face de ces hommes sur leurs dragons mais elle savait que sa colère ne trouverait que le feu des immenses créatures ailées qu’elle commençait à tant haïr.

Il était tard. Ou tôt. Ceryse de la Maison Hightower était éveillée depuis plusieurs heures déjà, elle perdait la notion du temps. Les jours se succédaient et toujours la même colère, toujours le même mépris qui grandissait en elle pour ceux qu’elle avait accueilli aux Jumeaux. Doucement, le jour se levait à l’extérieur et elle observait par la fenêtre, confinée sur la rive sud de la Verfurque alors que de l’autre côté, elle avait confinée ses enfants. Trois jours s’étaient écoulés depuis la dernière fois qu’elle avait traversé, otage dans sa propre demeure, elle gardait les femmes et les enfants en sécurité, loin d’elle, loin de ceux qui pourraient les blesser. Car la jeune lady connaissait les hommes et leurs désirs et il était hors de question qu’à leur départ, ses femmes de chambre et servantes portent leurs bâtards. Le livre qu’elle avait entre les mains représentait sa plus grande source d’occupation alors qu’elle n’avait aucun désir de discuter avec ses geôliers et pourtant, elle lisait si peu. Le cœur n’y était pas, elle qui avait tant aimé les contes et les légendes, tant et si bien qu’elle avait nommé son fils d’après Florian le Fol et la premiere de ses jumelles d’après Sharra la reine sorcière. Elle avait aimé être la pieuse Naerys et parvenait à convaincre Axell de prétendre être son Chevalier-Dragon. Ce jour, son livre ne contenait aucune mention des Targaryen, les poèmes parlaient de l’Age des Héros et la Longue Nuit. Il n’y avait d’ailleurs et à sa connaissance, aucun mort provenant d’avant la Conquête des Sept Couronnes par les dragons. Y avait-il une raison à cela ? Elle l’ignorait mais Trystan, fasciné par l’histoire, saura. Il lui fallait l’interroger et lui écrire. Elle se leva, il lui fallait écrire à Trystan et lui demander s’il savait, lui demander si… Non. Non, elle ne pouvait pas. Elle ne pouvait pas écrire à Trystan. Elle était prisonnière et son frère s’était allié à ceux-là même qui avait fait d’elle une otage. Elle était seule, entièrement seule. Elle était la dernière barrière, le dernier rempart entre les dragonniers et la guerre dans les Conflans et elle était épuisée de se battre seule.
Ceryse allait s’assoir à nouveau lorsque la porte du salon s’ouvrit sur la silhouette d’une autre femme, une femme du passé. Donc l’arrivée était plus récente que les autres. Elle était l’Alys des Conflans, l’épouse de Maegor, elle n’ignorait pas qui elle était car elle avait interrogé son mestre sur chaque personne qu’elle abritait entre ses murs, pas seulement sur les dragonniers mais aussi les femmes qu’on imposait dans sa demeure sans qu’on lui demanda son avis. Avait-elle réellement le choix au fond ? Qu’on le lui demanda ou non, cela ne changeait rien. Silencieuse, le menton légèrement relevé avec cet air à la fois fière et légèrement hautaine, la Hightower observait et écoutait l’Herpivoie. Elle faisait preuve de plus de respect que ses compagnons, elle n’était même pas certaine de connaître les liens qui les unissaient aujourd’hui car il y avait, entre le roi Maegor et le roi Aegon II, plusieurs générations et presque un siècle d’écart.

Le silence pesait lourd pendant un instant, alors que Ceryse ne répond pas à ces mots. Elle reste froide, impassible, en désaccord avec son faciès plus doux. Mais ses cheveux de blé étaient tirés en arrière, remontés sur le sommet de sa tête, lui donnant cet air plus strict qu’elle tenait de sa mère, à en croire ceux qui les connaissait toutes les deux mais elle n’apprécie que peu la comparaison.

« —  There is nothing you can do to help me, Lady Alys. »

Une part d’elle appréciait sa solicitude mais son ton était tranchant, en contradiction avec la douceur que la rousse. Elle ne laissait pas aisément tomber sa carapace dans ces conditions. Pourtant, les seigneurs qu’elle rencontrait entre ces murs n’avaient jamais à dire qu’elle était froide ou dure. Mais fière et autoritaire, il était vrai. Cependant, ceux qu’elle connaissait le mieux, comme le Lord Jonas Grell d’Harrenhal, savaient qu’elle était aussi capable de sourire, rire et de faire preuve d’une grande sympathie à l’égard de ceux qui méritaient qu’elle leur offre son amitié. De Jonas Grell, elle avait accepté son fils à son service et le pauvre garçon, de ses treize ans, était terriblement inquiet pour l’avenir, pour son père, son frère aîné et ses sœurs.
Ses yeux bleus n’abandonnaient pas le visage d’Alys, ses yeux qu’elle tenait de sa mère, tout comme son frère. Axell, Donnel et Alys étaient tous bruns aux yeux bruns, comme leur père alors que Ceryse et Trystan étaient les deux têtes blondes de leur fratrie, une chevelure aussi claire que le blé qui poussait dans le Bief et des yeux aussi bleus que les eaux de l’Hydromel ou des nombreuses rivières de ses Conflans désormais tant apprécié. De ses yeux bleus, elle vit le rouge, elle vit le sang qui s’écoulait soudainement du nez de la jeune femme. Hautaine et fière, elle n’était pas insensible. En quelques pas, elle se rapprocha d’Alys tout en sortant un mouchoir de la poche intérieure de sa robe pour le lui tendre.

« — Are you sick, Lady Alys? »

Ceryse était épuisée, elle ne voulait qu'une épaule sur laquelle se reposer, une épaule sur laquelle compter pour ne pas être la dernière barrière entre le monde des vivants et celui des morts, la dernière qui luttait encore. Mais il n'y avait personne, elle n'avait plus rien et ne pouvait compter que sur elle-même. Dans sa solitude, il lui restait encore sa fierté, son honneur et son intégrité. Personne ne lui avait encore arraché sa dignité et où qu'elle aille, à qui qu'elle fasse face, elle gardait la tête haute et cette fierté agaçante qu'elle tenait de sa mère particulièrement.

« — I know very little of this woman you speak about. »

Il n'y avait pas de chaleur dans sa voix, pas d'encouragement à être un peu plus chaleureuse ou agréable. Il y avait, dans sa voix, seulement la distance qu'elle gardait entre elle et l'Alys des Conflans. Elle ne pouvait pas laisser son cœur s'attendrir, cela n'apporterait rien de bon quand elle se tenait dans une position si délicate, quand elle se tenait seule face à ses ennemis. Elle semblait douce et tendre cette Alys qui portait le même prénom que sa jeune sœur mais Ceryse ne pouvait pas se laisser amadouer. Elle avait trop souvent été déçue, trop souvent blessée et elle ne pouvait plus compter que sur elle-même et quand le moment viendrait, sur la force et la volonté d'Hoster.
La Herpivoie ne pouvait pas l'aider, il n'y avait rien qu'elle puisse faire. Hoster l'écoutait, Hoster accordait plus d'importance à son opinion qu'à celle de quiconque mais ce n'était pas le cas de tout les hommes, la plupart n'écoutait pas, la plupart s'en moquait. Et elle ne pensait pas qu'un homme aussi rempli de colère et de rage que le prince Maegor se laisse dicter par son épouse et ce même si Ceryse parvenait à la convaincre que tout ceci était mal, qu'il n'y avait aucune justice dans tout cela et que le chaos ne ferait que grandir s'ils empruntaient cette voie, s'ils persistaient ainsi. Oh, il était épuisant d'être la seule à savoir, la seule à voir et elle se sentait comme sa mère qu'elle avait si longtemps blâmé et jugé mais elle voyait désormais pourquoi Dyanne de la Maison Hightower avait peut de temps pour ses enfants. Car les hommes aussi intrépides qu'idiots lui prenaient tout son temps quand elle se tenait face à eux, seule détentrice d'un mental d'acier, d'une résolution inébranlable et d'une raison intacte. La blonde en voyait davantage à la femme qui lui avait donné la vie car elle ne l'avait pas prévenu, elle ne l'avait pas mise en garde qu'elle se tiendrait seule en ce monde car cela était le lot des femmes que ce monde avaient fait trop intelligentes, trop malines pour rester à la place qu'on attendait d'elles. Pourquoi personne ne le lui avait dit ? Pourquoi l'avait-on envoyé si loin, loin de sa famille et de sa fratrie qu'elle aimait tant ?

Mais la dame de ces lieux ne savait pas rester insensible à la faiblesse de son invitée, bien que celle-ci lui fut imposée. On lui avait appris à être une bonne hôtesse, on lui avait enseigné comment prendre soin de ses invités et les respecter. Elle le faisait malgré elle mais elle ne faisait pas preuve du même respect qu'envers ceux qu'elle appréciait, car elle ne respectait pas ces hommes et ses femmes qui la détenaient en otage. Elle les redoutait, elle les craignait et pourtant, elle refusait de plier. Plier, c'était se rendre au chaos, plier, c'était l'inviter davantage dans ce monde. Plier, c'était abandonner tout ce en quoi elle croyait et elle ne croyait pas que les Sept aient désiré cela. Peut-être était-ce là son test, sa plus grande épreuve pour savoir ce qu'il adviendrait d'elle dans la mort. How can you still believe when another god gave them life again? La question résonnait encore dans son esprit, c'était ce que le fils de Jonas lui avait demandé récemment et à lui, elle avait sourit et elle avait répondu : Do not take a demon for a god. Only a demon would dare to disturb the eternal sleep of the dead.
Un pas en arrière et Ceryse s'éloignait, elle arrachait doucement son bras à celui de la riveraine pour retourner près de son canapé, près de son ouvrage qu'elle glissa à nouveau entre ses mains pour trouver du réconfort, pour occuper ses doigts quand son index caressa la tranche gravée du titre de l'ouvrage. Elle inspira profondément, tournant le dos à une Alys épuisée, à une Alys tout aussi impuissante qu'elle ne l'était.

« — This is our lot as women, I am afraid. »

Elle eut un sourire triste qu'elle ne lui adressa pas et quand elle se tourna, l'une de ses mains lissa sa jupe avant qu'elle ne s'assoit à nouveau, reposant son regard sur l'autre femme. Elle la jaugeait, toujours hautaine, toujours froide et elle inspira encore pour remplir ses poumons d'air. Cependant, cela semblait insuffisant contre le poids qui pressait contre sa poitrine. Elle manquait d'air frais, elle était épuisée et si elle s'écoutait, elle courait sur le pont pour inspirer l'air du dehors et elle traverserait pour serrer ses enfants dans ses bras encore une fois sans savoir si cela serait la dernière ou non. Mais Ceryse ne s'écoutait pas, elle restait assise, sage, ses mains crispées autour de son ouvrage.

« — Your kind brings chaos in my world, they invite our own destruction. Dead are supposed to stay as they are, for the Gods have end their life for a reason. »

Il n'y avait aucune compassion dans sa voix, seulement dans son cœur mais elle ne pouvait pas laisser son cœur s'adoucir. Elle ne pouvait pas. Compatir avec la Herpivoie signifiait s'allier à l'ennemi. Elle avait tout de même pitié d'elle. Please, Gods, have mercy on this poor girl.

« — What power do you hold to protect the Riverlands? These lands are my husband's duty to protect. And mine in his absence. We have not failed yet. »