「You will only be another sullied name in their history book」(ft. Alys Herpivoie)

Les sombres ailes des corneilles volaient aux quatre coins du royaume, propageant une triste nouvelle, qui pourtant, réjouissait plus d'un conspirateur au sein des Sept Couronnes. La Maison du Dragon était ébranlée par la mort du jeune souverain qui dirigeait le royaume avec une indécision et une indécence sans nom. Aenys était tombé à cinq et trois dizaines en l'an 42 après la Conquête, un âge bien trop jeune pour que cela fut naturel. Tous les regards s'étaient alors tournés vers la douairière Visenya, l'épouse et veuve du premier roi Targaryen qui avait réunit les différents royaumes indépendant sous une seule et même couronne : la sienne.

Argella Durrandon avait 25 ans quand le Sir Dragon avait lancé son offensive contre tous les rois des Sept Couronnes après une offense de son père, Argilac. Tant de mort, tant de perte pour finalement honorer un mariage que le dernier roi de l'Orage avait refusé. Le déshonneur, il ne l'avait pas vu s'abattre sur leur famille. Non. Le foudroyant souverain était mort pour défendre leur demeure, laissant son seul enfant derrière. La jeune orageoise avait été prête pour son devoir. Réellement. Elle l'avait toujours été. Son père ne l'avait-il pas préparé, en revanche, à la tournure que prirent les évènements à sa mort. Qui l'aurait pu? Ses hommes s'étaient retournés contre elle, l'avaient humilié, dénudé, enchainé. Et puis, sans lui demander son reste, ils l'avaient traîné à travers la pluie et la boue jusqu'au camp d'Orys Baratheon, un bâtard d'ascendance valyrienne bien que son apparence lui semblait plus orageoise que venue d'une contrée lointaine. L'homme avait obtenu sa main, hérité de son blason, des mots de sa famille, de la forteresse de sa famille. Argella avait tout donné pour lui et quand il était mort, la lady suzeraine passa la main à son fils Davos pour se murer dans le silence.

Aenys était mort. Vive le roi. Son jeune frère, Maegor, avait hérité du trône après lui, ignorant la ligne de succession clairement établie. Après le défunt souverain aurait dû régner Aegon l'Infame et son épouse Rhaena l'Indécente. Ils avaient été critiqué par la Foi des Sept et partout, sur eux, la honte s'était abattue. Ils avaient trouvé une porte ouverte en son foyer pour une quinzaine, par respect pour le lien du sang qu'ils avaient entretenu quand Orys vivait encore. Mais aujourd'hui, Orys était mort, Aenys était mort, et sur le Trône de Fer s'était assis la seule personne qui avait tenu le royaume à flot. Il ne fallait pas se tromper, Argella des maisons Durrandon et Baratheon n'aimait pas le garçon. Elle le trouvait brutal, irrespectueux et idiot, mais elle savait aussi voir en lui toute les qualités que son frère n'avait pas. Plus encore, il était le fils de la reine douairière Visenya et cela... Cela n'avait pas de prix. Car si cette femme était aussi agréable que de la cendre en bouche, elle était plus redoutable que bien des hommes en ce bas monde.

Sur la Grande Route, des étendards flottaient au vent d'une colonie de cavaliers. Sur leurs armures et leurs capes, du jaune et du noir où figurait le fier cerf de la maison Baratheon et Durrandon avant elle. A leur tête chevauchait un homme à la chevelure brune et bouclée, l'air fier et flamboyant que son cheval aussi noir que ses yeux réhaussait. Plus en arrière encore se trouvait une petite cariole couverte et tirée par deux larges chevaux de traits à l'allure paisible.

Argella n'avait plus vu Fort-Aegon en 25 ans et elle se demandait à quoi ressemblait la petite fortification du Conquérant après tant d'années. Est-ce que des murs en pierres avaient remplacés les piques de bois? La vieille lady ouvrit le petit loquet qui l'empêchait d'observer la vue et ses yeux observèrent le paysage. La fatigue de ce monde et les épreuves que lui avait fait traversé la vie avaient rendu ses cheveux gris et son visage ridé. Si la lady de l'Orage avait été d'une certaine beauté, le temps et les soucis avaient rappelé sa grâce pour l'offrir à des jouvencelles plus jeunes. Au loin, elle aperçu des remparts imposants et quelques constructions. Fort-Aegon.

"We are almost there, grandmother." lui intima sa petite fille et Argella prit sa main dans la sienne en guise de remerciements.


Fort-Aegon avait pris le nom de Port-Réal. Le petit camps d'Aegon était devenue une cité d'une dimension presque étouffante, au moins aussi vaste que Villevieille elle-même, sa sainteté en moins. Aux fenêtres pendaient des fleurs et le dragon rouge tricéphale de la famille qui lui avait arraché son trône, sa couronne, son titre et son père. Argella n'était plus capable de se souvenir du visage d'Argilac le Dernier Orage. Etait-il épuisé comme elle quand la guerre était arrivée à leur porte? L'aïeule Durrandon se rappela uniquement de ses bras forts et protecteurs autour de sa petite silhouette et de ses mots. Please, stay here. You are safe, my girl.

La cariole s'arrêta mais la lady douairière ne bougea pas d'un centimètre. Les enfants de son fils commençaient, naturellement, à descendre mais leur grand-mère resta là un temps. Etait-elle prête à affronter ce qui l'attendrait dehors? Argella n'en était pas certaine. Davos, pourtant, s'approcha pour lui tendre la main et sa mère fut obligée de la saisir, tremblante.

Le soleil coupa la vue de l'orageoise et quand ses sens lui revinrent, son souffle lui manqua. Quel était-ce que cela? Si les travaux de constructions étaient assez évidents, le château était d'une beauté époustoufflante, fait de pierres rouges. Targaryen, pensa-t-elle alors, un sourire lui échappant avec une délicatesse qu'elle ne se souvenait plus d'avoir. Orys aurait adoré voir cela, il aurait adoré voir la grandeur de sa maison. Dieux, elle aurait tout donné pour que son époux passe ces portes à ses côtés comme ils l'avaient fait en d'autres endroits quand tout allait pour le mieux entre eux.

Sa canne frappait le sol de pierre d'un claquement régulier, sa main libre se tenant au bras de son fils aîné dont la droiture faisait toute sa fierté. N'était-il pas superbe, son enfant, son tendre enfant? Une exclamation les força à s'arrêter cependant alors qu'on guidait toute la maison du cerf à quelques quartiers qu'ils occuperaient. Une voix que la dame d'Accalmie reconnaissait entre mille venait lui rendre un sourire qu'elle avait eu plus souvent en l'espace d'une quinzaine de minutes que ses dernières années de deuil. Raymont. Son armure flamboyante le rendait beau, son second fils. Leur étreinte dura quelques temps, assez longtemps pour rappeler à Argella combien son enfant lui manquait. Elle se saisit alors de son bras pour rattraper le temps perdu et toute la maison Baratheon s'ébranla à nouveau dans les couloirs de ce que l'on appelait le Donjon Rouge.

Quand enfin, les retrouvailles furent fini, les portes s'ouvrirent sur une jeune femme à l'allure élégante et délicate. Sa beauté était évidente et Argella n'eut aucun mal à savoir laquelle des deux femmes de leur souverain il s'agissait.

"So... You are one of his queen, aren't you, girl?"

La voix de la vieille femme croassa comme le cri d'une corneille, signe de son très long mutisme. Pourtant, sa langue était aiguisée, plus aiguisée qu'elle ne l'avait jamais été.

"Isn't it a better suitor than lord dragon-ire in the Riverlands?"

Argella pointa un des sièges pour inviter la future reine des Sept Couronnes à s'asseoir ici, avec elle, pour un petit temps.

"Thank the Gods you ain't one of my child.
- Mother, please-
- Shut it, Davos. Leave me with lady Harroway."

Et alors que le lord d'Accalmie s'exécuta, sa mère reporta son attention sur la rousse qu'elle détaillait avec une avidité certaine. S'assurait-elle que la fille soit assez forte? Peut-être? Après tout, les seigneurs Targaryen n'étaient pas particulièrement connu pour être clément et miséricordieux.

Quelle reine, pensa Argella. On ne faisait pas de telle beauté, plus au sud de l'Oeildieu ou si rarement que les flammes d'une telle chevelure ne passait jamais inaperçues. Maegor l'avait bien choisi, mieux que la lady Hightower qu'il avait dû se coltiner jusqu'ici. Lady Ceryse Hightower avait été une très belle jeune femme dans sa jeunesse et pourtant, les rumeurs disaient que l'indifférence du prince Targaryen qu'elle avait épousé l'avait rendu laide et aigrie.

La dernière princesse de l'orage comprit alors sans mal en découvrant celle qui avait su éclipser la flamme verte de Villevieille, les tenants et les aboutissants d'une telle déchirure. Jolie. Très jolie, même. Argella tenta d'imaginer sa propre réaction si Orys avait eu l'audace de venir jusqu'à elle au bras d'une telle femme. Le scandale aurait été immense et l'orageoise aurait sans doute démontré toute l'orageuse éducation que lui avait dispensé Argilac, son père. La rousse n'aurait point duré sur ses terres, certainement pas.

Alys de la maison Herpivoie s'appelait elle-même reine. Quel égo, manqua de cracher la vieille femme bien qu'elle garda ses lèvres closes pour écouter. Ses mains ridées tapotaient les accoudoirs de son siège, ses bagues brillants à la lumière naturelle du soleil qui réchauffait la pièce avec soin. Le noir de son deuil lui créait comme une armure et aux paroles de la jeune femme face à elle, l'orageoise la frappa du tonnerre de sa voix.

"Queen Alys. I'm sure you are living the fantasy that beast tells you. she starts. Do not lie to me, girl. Your husband is not pleased to have us in his little castle of his. He wants our support that is all."

Il n'y avait pas de doute, pas de façon plus simple de dire les choses. La bonne nature de la jeune reine ne saurait faire oublié que la maison Targaryen n'aimait point la sienne ou sa propre personne, tout simplement. Elle leur rappelait qu'un jour s'était tenu des royaumes solides qui avaient existés pour des siècles et des siècles. Avant elle s'était tenue des Héros, des Légendes, et Aegon le Conquérant ne serait jamais légendaire comme Durran Dieux-Deuil l'avait été. Maegor encore moins.

Les paroles suivante de la riveraine font rire la lady douairière dont les épaules se secouèrent tandis que le voile noir qui couvrait ses cheveux glissa sur le côté. Voilà qui devait-être la meilleure et Argella secoua sa tête en essuyant une fausse larme.

"With respect? Girl, what respect had your king when my house was attacked by Dorne? Did he flew to our aid? I'll treat him how it pleases me, thank you very much."

Le ton cassant de l'orageoise n'était pas de ceux qu'on aurait attendu d'une dame face à sa reine. Pourtant, Argella avait été sa propre reine, fut un temps, et son âge très avancé lui intimait que la peur ne pouvait plus dicter sa vie. Orys, son amour, était mort depuis quelques années maintenant et son épouse ne rêvait qu'à le rejoindre si l'inconnu ne se montrait pas si réticent à la prendre par la gorge et la faire disparaître de ce monde.

"Well... Your father is a fool. Don't you see? You'll be like all the ladies and queens before you. Just another name they'll sully for the fun and games. That is what men do."

L'arrogance de la femme venue d'Harrenhal la surprend davantage à chaque seconde. Elle était d'une fausseté sans nom et jamais, ô grand jamais, Argella n'avait vu une personne se montrer si angélique malgré les insultes prononcées à son endroit. Cela l'impressionnait presque, mais la lady savait que la fille devait cessé son petit numéro un instant pour cela. Mentir de la sorte ne l'aiderait pas.

"My health? Gods be good, cut the act, child. Why are you really here for? Warn me? Do your little act of the goody two-shoes you were ask to perform? I'm no fool nor am I blind yet."

La véritable raison de cette visite devait-être révélé à présent et la plus âgée s'approcha du bord de son siège, patiente comme une araignée tissant sa toile. Fallait-il battre davantage le fer tant qu'elle le pouvait?